Im Kopf ist längst Sommer und wie kann man diese Sehnsucht am besten stillen? Genau, man geht ihr nach. 10 Monate ist mein 4 tägiges Tête-à-Tête mit Mallorca bereits schon her und der Hunger nach Sonne, Meer und Strand – oder vielmehr nach Offline-Zeit und und frischen Wind für die angeschlagenen Augen – ist ungehalten. Die Frage nach dem richtigen Kurz-Trip-Ort geisterte eine gefühlte Ewigkeit im Kopf herum und das Flair Magazin lieferte beim virtuellen Durchblättern vor rund einem Monat prompt die Antwort: Mykonos – oder wollen wir vielleicht sagen: Das San Giorgio Design Hotel direkt am Meer.

Ja, tatsächlich, absurderweise ist es mein erster Urlaub, der nach einer Bleibe ausgewählt wird und ich hoffe schwer, dass die griechische Insel die Kirsche auf dem Sahnehäubchen wird (zugegeben, ich bin mir eigentlich ziemlich sicher). Die Beschreibung der Online-Redakteurin konnte mich also vom Fleck weg begeistern, die Bilder taten ihr übriges, der Liebste wurde so lange mit einschlägigen Argumenten überzeugt und nun kann ich es kaum erwarten, bis es endlich Freitag wird <3

Dann nämlich gibt’s fünf Tage Tapetenwechsel!

Eine kleine, schnuckelige Bleibe, das Meer direkt vor der Türe und Dank der Nebensaison dürften Partyhungrige und Energiebündel der Insel bislang noch fern bleiben. Kreuzen wir die Daumen, ich bin nämlich äußerst urlaubsreif und brauche Bücherzeit, gutes Essen und eine kurze, aber intensive Portion Auszeit.

Während dessen wird unsere Nike Jane den Laden irgendwie zwischen New York, München und Cannes schmeißen und seid euch sicher, danach schieben wir sie ab in den wohlverdienten Urlaub. Halt durch, kleine Maus und lass es dir auf deinen Pressereisen gut gehen <3

Was in meinen Koffer wandert und und und werdet ihr natürlich noch erfahren und das ein oder andere Bild im Instagram wird sicher ebenso geknippst – zu finden auf thisisjanewayne und sarah_jane.

Ich scrolle noch ein bisschen durch die Bilder und freue mich wie ein kleines Mädchen auf den kommenden Freitag, auf dieses außerordentlich schöne Hotel und selbstverständlich auf Mykonos!

Und ich freue mich natürlich, wenn ihr noch den ein oder anderen Mykonos-Tipp für mich habt.

Freunde von Freunde traf bereits die Besitzer dieser Perle, war vor Ort und hat gleich ein Video in petto:

Freunde von Freunden x Design Hotels – San Giorgio Mykonos from Freunde von Freunden on Vimeo.

Alle Bilder © Design Hotels

Neuester Aufhänger: Die “Parsons New School Of Design” will Galliano als Professor einstellen. Eine Petition soll das verhindern, berichtet Fashionista.

 “It doesn’t matter if it’s for three months or three days, hiring someone who has made such horrific comments shows that the school values Galliano over their entire Jewish student body. It shows they value him over their students’ respect, peace of mind, and heritage. We do not want money from our tuition going to this kind of person. We feel like we’ve been slapped in the face by our school”, heißt es dort. Die Forderung: “Anti-Semitic Fashion Designer John Galliano should not teach at the school as it undermines the school’s respect for their entire Jewish body.”

Erst einmal klingt das Anliegen der Studenten (jedenfalls vermutet man, dass es sich bei den anonymen Initiatoren um selbige handelt), äußerst plausibel, gerechtfertigt und unterstützungswürdig. Das (moralische) “Problem” ist bloß, dass wir in einer Gesellschaft leben, die versucht, ihre “Problemkinder” wieder zu integrieren. Haft- und Geldstrafen sollen unter anderem als Möglichkeit Buße zu tun funktionieren, Kriminellen wird eine Chance auf Besserung geboten, und wir, wir sollten all jenen, die ihre Strafe angenommen haben, im besten Fall verzeihen (in wie weit das Möglich ist, fragen wir uns natürlich ständig). Und: Man kann den Menschen leider nicht in den Kopf schauen. John Galliano entschuldigte sich öffentlich. ”Antisemitismus und Rassismus haben keinen Platz in unserer Gesellschaft: Ich entschuldige mich ohne Vorbehalte für mein Verhalten.”  Welcher Wahrheit sollen wir denn nun Glauben schenken? Der Spiegel zitiert jedenfalls “Er habe sein Leben lang ‘gegen Vorurteile, Intoleranz und Diskriminierung’ gekämpft, zumal er selbst davon betroffen gewesen sei. Ich muss jedoch akzeptieren, dass die gegen mich erhobenen Vorwürfe die Menschen zutiefst schockiert und verärgert haben.”

Dafür entschuldige er sich uneingeschränkt. “Verantwortung” müsse er übernehmen für die Umstände, durch die er in schlechtes Licht geraten sei, berichtete damals n-tv. Außerdem werde er sich Hilfe suchen.

Denn Galliano hatte sich offenbar an nichts erinnern können. “Ein Toxikologe erstellte dem 50 Jahre alten Briten ein Gutachten, nach dem das Erinnerungsvermögen komplett ausfällt, wenn man Gallianos damals übliche Dosis zu sich nimmt: Viel Alkohol (allein kurz vor der Tat mehr als zwei Flaschen Rotwein) plus zwei verschiedene Beruhigungsmittel, unter anderem Valium”, schrieb Focus. Fest steht jedenfalls: Der Designer hatte ein Drogen-Problem – wie es heute um ihn steht, das weiß wohl nur er selbst. Endloser Stress vor der Fashion Week, dieser enorme Druck, ein Totalausfall also? Ein menschlicher Fehler?

Eine Master Studentin der Parsons räumt ein: “We all say stupid s— while drunk. We’ve all made Jew jokes.” Wenn wir ehrlich sind, dann hat sie damit vielleicht recht. Von Juden-Witzen aus meinem Munde weiß ich zwar tatsächlich nichts, dafür ich erinnere mich aber noch gut an meinen öffentlichen “Flamongo”-Scherz-Fehltritt und ein ganzes Sammelsurium politisch inkorrekter Scherze auf Kosten etlicher Minderheiten, die halbnüchtern über meine Zungenspitze wanderten. Ich bin allerdings auch kein John Galliano. 

Zweifelsohne ist es für uns unmöglich jemals zu erfahren, was denn nun wirklich im Kopf des Modeschöpfers vorgeht, ob er kontroverser Weise tatsächlich rassistische Gedanken hegt und ein komplettes Arschloch, oder ob er bloß ein Mensch ist, der Fehler macht, wenn auch gravierende, ein Mensch, der sich unter Stress geistige Fehltritte der Extraklasse leistet, die er, wie auch wir es tun würden, von ganzem Herzen zu bereuen in der Lage ist. 

Ob wir verzeihen können, das entscheidet in diesem Fall vielleicht sogar vielmehr unser Gefühl statt das Gehirn. Bei allem Wohlwollen: Ich denke, ich kann es trotzdem nicht.

Oder?

Im ersten Moment lag der Grund für den momentanen Wandel ziemlich nahe: Ich bin jetzt 25 Jahre alt, versuche vernünftiger zu werden und auch ein bisschen ruhiger. Weniger Party, mehr Schlaf, weniger rauchen, mehr rennen. Aber das ist natürlich Quatsch. 25 Jahre, das ist kein Alter. Erwachsen ist man schließlich noch lange genug.

Nee, Freunde. Ich bin einfach krass übersättigt und der Begriff “It-Piece” tut meinen Ohren in etwa so weh wie Vocal House – Was meiner Liebe für die Mode ganz und gar keinen Abbruch tut,  bloß verspüre ich derzeit tatsächlich extrem wenig Freude beim Hineinschlüpfen in gewagte Kombinationen. Ich betrachte das Spektakel  lieber aus gesunder Distanz, zumindest fürs Erste. Es ist, als müsste ich einen kurzen Moment durchatmen, den Kopf frei kriegen und entspannen. Und das hat mehrere Gründe, die ihr vielleicht auch kennt:

1. Alles schon mal da gewesen. Unentschlossen und sprunghaft wie ich damals war und noch immer bin, habe ich in frühen Jahren in etwa jede Jugendkultur, die mir interessant erschien, durchgekaut und zelebriert. Von Dreadlocks plus biologisch abbaubarer Hängerchen in Moosgrün über Ganzkörper-Gothic-Schwarz, bis hin zum geradlinigeren Stil der Mods, ein bisschen Punkrock und viel Riot Grrrl – damals als Pubertist wollte ich’s wissen und zwar richtig. Ein Leben in Extremen. Dann kam das Studium und plötzlich wurden nur noch Schnürschuhe getragen und alles, aber natürlich, “Vintage” gekauft. Oma-Kleider, fesche Patchwork-Jacken, und so weiter – Was man eben so trug, wenn man seine Nächte in Indie-Kellern verbrachte und dabei sehr viel Alt-Bier trank. Bei jedem meiner Versuche, mich in ein niedliches Kleid mit Bubi-Kragen zu schälen, ein außergewöhnliches Brokat-Jäckchen auszuführen oder irgend etwas “interessantes” zu tragen, fühle ich mich momentan noch nicht einmal zurück katapultiert in diese vogelfreien Zeiten, sondern leider nur wie ein dämlicher Abklatsch meines jüngeren Ichs. Das macht keinen Spaß, wenn man ständig denkt “damals sah das besser, echter, frecher aus.” Wenn ich jetzt also beispielsweise Lust hab wie Jessa aus “Girls” auszusehen, dann weiß ich, dass ich das mal konnte, dass das mal mein Markenzeichen war. Aber gleichzeitig frage ich mich, wie echt eine Blumen-Palazzo-Hose heute noch an mir wirken kann und ob das nicht lächerlich verkleidet ausschaut. Zu viele Dinge, die man schön findet, zu wenig Entscheidungsfreude. Ist das jetzt ein Problem oder die gesunde Aufgeschlossenheit, von der alle reden?

2. Modemädchen treiben mich manchmal zur Weißglut. Stichwort: Monki Store Opening. Bei solchen Events werden die Manieren gern am Bürgersteig gegenüber liegen gelassen, etliche Augen rollen, Gesichter bewegen sich im Takt mit deinem eigenen Schritt, weil sie dich scannen, von oben bis unten. Ganz abgesehen davon, dass du dich fragst, wie weit man es mit dem eigenen Stil treiben muss, ob diese Mädchen wirklich so wahnwitzig sind wie sie aussehen, oder ob sie bloß langsam am großen Druck besonders individuell ausschauen zu müssen zerbrechen und sich beim ganzen Stylen längst selbst verloren haben. Noch schlimmer: Wenn du feststellst, dass du ganz genau so aussiehst und deine Augen schon von selbst rollen.

3. Konkurrenzkampf. Du wünschst dir Scheuklappen und die totale Isolation. Weil es egal ist, wer die neuesten Nike Sneaker schon hat, weil du im Grunde nur haben willst, was du selbst als wunderbar erachtest. Anstrengend wird das Ganze allerdings, wenn deine Umgebung beginnt, das anders zu sehen. Das neueste Lookbook von Wood Wood ist gerade eingetrudelt, als jemand zum Mädchenabend ruft. Und dann: “Also diese Blumenjacke, und das Leo-Ding, ach und dieses bauchfreie Top, das kauf ich mir auf jeden Fall!”. Oder “Das hab’ ich schon letztens gesehen, guck mal, hab’ ich sogar bei Facebook gepostet!”. Aha, schön, denkst du. Und insgeheim fragst du dich, ob dieser jemand gerade nur mal schnell klarstellen wollte, dass die soeben genannten Teile damit schon für jemand anderen reserviert sind. “Finger weg” also? Und irgendwann findest du dich selbst in dieser Dauerschleife wieder, sagst plötzlich Dinge wie “übrigens, ich habe mich in diese einen Schuhe da  verliebt” und hoffst, dass jetzt niemand vor dir zuschlägt. Das ist scheiße, aber so richtig, nervig für alle anderen und macht dich nicht gerade sympathisch. Viel spannender ist es doch so oder so, die anderen einfach kaufen zu lassen und stattdessen weiter zu suchen. Nach etwas, das wirklich nicht jeder 5. trägt, etwas, das dich stolz und glücklich macht, OBWOHL sich niemand anderes danach verzehrt.

4. Die eigene Arroganz. Sich selbst dabei zu erwischen, Dinge zu denken wie “Aha, die da vorne haben also auch endlich mal geschnallt, dass Dr. Martens schön sind”, oder “Back dir ein Eis drauf, so wie du sah ich vor drei Jahren aus”, ist erstens fürchterlich und zweitens ein sehr großes Anzeichen von Mode-Übersättigung, wenn man sich doch eigentlich für einen recht guten und toleranten Menschen hält. Derartige Aussetzer sind dann beinahe als als Mini-Krankheit zu betrachten, die es zu bekämpfen gilt. Ganz ehrlich, so etwas hat sicher schon fast jeder von uns gedacht. Passiert das allerdings des Öfteren, sollten wir an uns arbeiten und darüber nachdenken, wie wichtig dieser ganze Unfug tatsächlich ist. Und ob wir uns nicht lieber daran erfreuen sollten, dass da jemand ist, der genau das schön findet, was wir eben auch mal schön fanden und vielleicht noch heute heimlich feiern.

5. Es ist egal wie viel Mühe man sich gibt, es gibt immer jemanden, der besser aussieht. Jedenfalls denken wir das. Ein Grund dafür ist vielleicht der, dass wir viel zu sehr nach dem streben, was andere besitzen, als auf das zu hören, was wir selbst wollen. Es gut, sich Inspiration zu holen, aber Sätze wie “Ich würde gerne aussehen wie Brigitte Bardot in diesem und jenem Film” – das kann nur nach hinten losgehen. Du bist nicht Brigitte Bardot. Ich auch nicht. Es ist deshalb sehr viel schlauer, aussehen zu wollen, wie man selbst.

6. Wir sehen alle gleich aus. Jedenfalls kommt mir das hier in Berlin ziemlich häufig so vor. Ob ich das schlimm finde? Nein. Man soll schließlich einfach tragen, was gefällt. Trotzdem gibt es durchaus bessere Situationen als an einem gewöhnlichen Samstag im Görlitzer Park auf vier Freundinnen zu treffen, die alle Turnschuhe, Jeans, Seiden-Top und Mantel tragen, genau wie du. Ich frage mich dann manchmal, wie beeinflussbar wir wirklich sind und was wir auch tragen würden, wäre es nicht ultramegasuperhip. Und ob ich den gesprenkelten Nike Roshe Run genau so toll finden würde, wäre er nicht ein solcher Tumblr-Star.

7. Kaufsucht. Wer meint, er wäre nicht konsumsüchtig, bei dem läuft was schief im Kopf. Wir konsumieren den ganzen lieben Tag lang. Gefährlich wird’s zum Beispiel dann, wenn nach jedem Kauf das schlechte Gewissen in der Magengrube ziept. Hätte das jetzt wirklich sein müssen? Nein. Sollte ich nicht lieber sparen? Ja. Das Beschissene ist aber, dass wir Dinge, die wir käuflich erwerben, häufig schon nach einem Monat nicht mehr als “neu” erachten und damit recht schnell als unspannend. Ständig wollen wir mehr und plötzlich bedeutet Shopping keinen Spaß mehr, sondern Stress.

8. Die Flut an Möglichkeiten. Es ist toll, dass wir selbst entscheiden können, wie wir aussehen, jeden Tag. Aber auch lästig. Aus selbigem Grund meide ich beispielsweise Real und Co und besorge mir das Abendessen lieber in kleineren Läden um’s Eck. Weniger Auswahl, das tut manchmal gut. Nun ist es aber nunmal so, dass es hunderttausend Stile gibt und unendlich viele modische Möglichkeiten. Da hilft die Begrenzung auf einen einzigen Shop eben auch nicht weiter. Ich bewundere deshalb jeden, der seinen eigenen Stil längst gefunden hat. Der weiß, was er will und was ihm steht. Ich bin noch immer auf der Suche und mir dämmert langsam, dass genau hier das Problem liegt. Die Suche muss ein Ende haben. Stattdessen gilt: Treiben lassen, auf das Bauchgefühl hören, zwanglos sein. Dann kommt der Spaß irgendwann von allein zurück und man findet sich vielleicht sogar schneller, als man neue Schuhe kaufen kann.

Illustration oben: Roberlan via Tumblr // 

Was soll man auch ändern als kleiner Mann, wenn die ganz großen Bosse, zum Beispiel Mohammed Abdul Jabbar, die Maschine so oder am Laufen halten.

Wir haben schon etliche Male darüber geredet, immer wieder für einen bewussten Umgang mit Konusm, gerade in der Textilbrance, plädiert und noch häufiger zugegeben, dass wir selbst viel zu oft falsch handeln. Dass die Sozialisierung in einem Land des Überflusses auch bei uns für geistige Aussetzer und sinnfreie Käufe sorgt, dass wir uns viel zu häufig nach Dingen verzehren, die eigentlich niemand braucht. Wenn man es auf die Spitze treiben will, dann sagt man ganz einfach “Der Zug ist abgefahren, wir werden uns nicht mehr ändern”. Das wäre allerdings mindestens so traurig wie fatal. Genau so wir wir jeden Tag an unseren Freundschaften und Beziehungen arbeiten müssen, verlangt auch unser Verhalten nach ständiger Kontrolle und Korrektur. Wir können etwas ändern, immer. Von jetzt auf gleich. Völlige Boykottierung ist meiner Meinung nach keine Lösung, dazu stecken wir wahrscheinlich schon viel zu tief drin. Nachdenken, sich informieren, abwägen – das wäre immerhin ein erster Schritt. Brauche ich wirklich 30 T-Shirts aus einer x-beliebigen Ladenkette? Wohlmöglich tun es auch nur zwei, nein, sogar ganz sicher. Weniger Konsumieren, mehr Denken.

Immer wieder berichten die Medien über Konzerne wie H&M, Zara und Co, über deren Produktionsbedingungen und Fabriken im Ausland, zum Beispiel Bangladesch. “Nicht schon wieder”, denkt man heimlich bei jeder Schlagzeile. Aber die Erfahrung zeigt: Wir checken in etwa gar nichts, wenn man uns nicht immer und immer wieder unter die Nase reibt.

Paula Scheidt tut genau das. Mit ihrem Artikel “Der Kaiser der neuen Kleider” aus der aktuellen Neon stichelt sie zwar ganz galant gegen H&M, vergisst als eine der Wenigen aber trotzdem nicht, dass es eben auch die Chefs von ausländischen Firmenkonglomerate der Textilindustrie, also der Fabriken, selbst sind,  die ihre eigenen Landsleute klein halten, um selbst in Gold schwimmen zu können. Mohammed Abdul Jabbar ist einer von ihnen. Er zahlt seinen Angestellten im Monat etwa den Betrag aus, den er an einem ganz normalen Abend für zwei Gin Tonic ausgibt. 37 Dollar um genau zu sein – der gesetzliche Mindestlohn. 

Und dann wäre da noch die Politik selbst, die Forderungen von H&M nach einem höheren Mindestlohn im Nichts verhallen lässt, denn Politik, das ist in Bangladesch in etwa das Selbe wir die Textilindustrie. Bleibt nur die Frage danach, ob H&M seine Forderungen laut genug geäußert hat. Schließlich sollen die Produkte des schwedischen Fast-Fashion-Unternehmens in Zukunft noch preiswerter werden.

XXX

Das Teewasser kocht über, rinnt links und rechts am Topf entlang, wie mein Gehirn an den Ohren. Ich will nicht mehr denken, nur noch atmen und existieren. Unsichtbar werden in Menschenassen, wo der Lärm die Bilder aus meinem Kopf radiert. Atemlos sitze ich am Küchentisch und starre auf das verblasste Foto, das neben all dem dreckigen Geschirr wie eine Oase wirkt. Er hält mich im Arm und ich einen Joint in der Hand, es ist Sommer, zwei Caprisonnen lehnen aneinander als könnte sie nichts jemals trennen. Noch mal 14 sein. Ich stehe auf, zupfe die Heftzwecke aus unseren Körpern und steche sie mitten in sein Herz. Verreck doch endlich, denke ich, aber ich sage nur „hör auf“.

Vor drei Jahren hat es angefangen. Erst eine Mail, dann zehn, dann hundert. SMS, jeden Tag. Wir sind A-Menschen, auserwählt, und du meine Frau. Ich bleibe, um dich zu beschützen und ich werde nie wieder gehen. Ignorieren, alles, bloß nicht antworten. Bis heute. Ich bringe dich um. Vier Worte im kalten Licht des Displays, die wie Abrissbirnen durch mein Leben schwingen und alles zertrümmern, was man Ruhe nennt. Heißes Blut pumpt durch meine Venen, jeder Muskel brennt, die Brust vollgepackt mit Steinen. Das Teewasser verdampft am Boden des Topfes und durch den weißen Nebel sehe ich dunkle Scherenschnitte von den Menschen, die wir waren. Irgendwann sind aus Blumenkindern Zombies geworden.

Unsere Geschichte beginnt mit 30 Grad im Schatten und Eltern, die an der Nordsee ihre Füße ins kühle Wasser tauchen, während wir Gras zwischen den Fingern zerreiben und von Jamaica träumen. Wir hatten alles, immer. Große Häuser, große Gärten, große Ideen. Irgendwann hast du vergessen, dass wir Freunde sind, hast davon geredet, wer dich bestiehlt und belügt, hast da gesessen und aus dem Fenster geschaut, während wir neue Luft in unsere Fahrradreifen pumpten. Du bist stehen geblieben, statt mit uns zu gehen, vom Internat geflogen wegen der Drogen im Urin, dir wuchs ein Bart, aber Erwachsen geworden bist du trotzdem nicht. Irgendwann waren wir weg und du allein. Kein Wort mehr. Jahrelang.

Foto: Nike van Dinther. 

„Sie können ihm nicht helfen. So lange er seine Medikamente nimmt, wirkt er stabil, aber es wird nie wieder gut werden.“ Psychose aus dem schizophrenen Formenkreis, Verfolgungswahn, suizidal, steht auf dem weißen Zettel geschrieben. Fünf Jahre vergehen bis mein Telefon klingelt, weil du nicht mehr kannst. Weil du Angst hast vor dem Moment, in dem du dir selbst die Kehle aufschlitzt und an deinem Blut erstickst. Du sitzt neben mir in einem weißen Raum, vor uns ein weißer Schreibtisch auf dem ein dicker Mann mit weißem Haar im weißem Kittel lehnt. Es riecht nach Desinfektions-Spray und Erbrochenem. Ich halte deine Hand, eine Stunde lang, dann muss ich gehen. Als ich mich umdrehe um dir Mut zuzuwinken, sehe ich dich zum letzten Mal. Nach 24 Stunden Zwangsaufenthalt verschwindest du spurlos. Weil sie dich verarschen, dich belügen und bestehlen wollen, dich abhören und verfolgen, so wie alle, die ganze Welt ist gegen dich. Funkstille. Jeden Morgen, 730 Tage lang, warte ich auf ein Zeichen. Und ich hoffe, dass man mir sagen wird, dass du lebst.

Dann ein Lebenszeichen, die erste Nachricht. Zwei Seiten voll mit Erklärungen, die nur du verstehst, überall Codes, die nur du lesen kannst, Worte, die keinen Sinn ergeben, nur für dich, in deiner eigenen Welt, die verseucht ist von Drogen und Medikamenten und Klebstoff. Ich tippe „schön, von dir zu hören“ und weiß, dass mein bester Freund längst gestorben ist.

Foto: Nike van Dinther

„Komm zum Flughafen, oder ich bringe mich um“. Ich bleibe, wo ich bin, gelähmt von zu viel Verantwortung, die ich nicht tragen kann. Und von der Angst, dass du es diesmal ernst meinst und ich nie wieder deine Hand halten kann. „Ich weiß, dass du mit diesem Schwein fickst, ich will das Vieh tot sehen.“ Und ich hoffe wieder, dass du nur spielst. „Ich habe keine Hemmungen, deine Freunde zu töten“. Es ist Weihnachten, die Polizei trinkt Kaffee im Wohnzimmer meiner Eltern und sagt, du hättest ganz ruhig gewirkt. Kein Grund zur Panik. Auch diesmal hoffe ich, dass sie recht behalten. Ich will raus, spazieren gehen, an die frische Luft, aber nach wenigen Metern drehe ich um. Weil ich schwitze und dich im Rücken spüre, ich renne die letzten Meter und kann nicht mehr atmen bis der Schlüssel von innen drei Mal umgedreht ist. „Ich fahre jetzt zu dir nach Berlin.“ Bitte nicht, denke ich, und packe meine Tasche, um nicht da zu sein, wenn es an der Tür klopft. Überhaupt läutet ständig die Klingel, wie eine Geisterklingel, irgendwie unecht, hören kann ich sie trotzdem, aber nie ist jemand da. „Er wird versuchen, dich umzubringen. Es wäre besser, wenn du Montag nicht zur Arbeit gehst.“

Vier Worte im kalten Licht des Displays. Ich fülle einen Topf mit kaltem Wasser, lasse es über meine Hände laufen und versuche, irgend etwas zu spüren. Ich starre auf das Foto an meiner Wand und frage mich, ob ich dir hätte helfen können, ob ich strenger hätte sein müssen, ob ich dir deine scheiß Fresse hätte einschlagen sollen, damit du zur Besinnung kommst. Ich frage mich, was ich fühle würde, solltest du wirklich irgendwann gehen und aufhören zu atmen.

Das Teewasser kocht über, als ich meine Zahnbürste aus dem Bad hole, um sie in meine Reisetasche zu packen. In diesem Moment hasse ich dich und ich bohre die Heftzwecke noch tiefer in dein Herz, damit du fühlen kannst, was ich fühle, damit du dich daran erinnerst wie es früher war. Als du mein bester Freund warst und nicht mein Stalker.

Für M.

Nach einer ewigen Beziehung und einer 2-jährigen konnte ich all meine Liebschaften noch an einer einzigen Hand abzählen. Innerhalb eines halben Jahres der Vogel- und Vögelfreiheit haben sich die Kerben in meinem Badezimmerregal in etwa verdreifacht. Ab und an finde ich Handynummern auf biergetränkten Kassenbons, Visitenkarten in Hosentaschen, Party-Sticker auf meiner Haustür und Kaffee Latte am Morgen danach, ich bin in Besitz eines Notizbuches, auf dessen Deckel „Lovers I had and liked“ steht, meine beste Freundin bekam zum Geburtstag einen selbstgemalten Stammbaum geschenkt, der bloß Jungsnamen und dazugehörige Eckdaten enthält. Ein Vertrauensbeweis, die Freude war groß. Sie könnte damit mein Leben ruinieren.

Alles in allem steht es also nicht gut um meinen Platz im Himmel. Und das, obwohl ich nichts weiter bin als einer dieser ätzenden Singles, die schlimmer sind als Nichtrauer, die mal Kettenraucher waren. In etwa zu vergleichen mit Futterneid. Kotze sammelt sich in meinen Wangenbeuteln, jedes Mal, wenn ein Pärchen meint, die U8 sei sowas wie ein Fangbecken der glückseligen Dauerhändchenhalter. Wenn Freundinnen absagen, weil Schatz Brechdurchfall hat und trotzdem Buchstabensuppe will. Wenn meine Oma fragt, wie es dem hübschen jungen Mann geht, der schon vor Monaten mit einem ungarischen Model durchgebrannt und inzwischen wohlmöglich beim Schnorcheln erstickt ist. Quaterlife-Crisis, auch wenn ich mir wünsche, es wäre die Menopause. Dann hätte sich vielleicht schon jemand erbarmt und mir einen Ring aus dem Kaugummiautomaten an den Finger gesteckt.. Heute bin ich so weit davon entfernt wie nie zuvor. „Freudenmädchen“ nennt selbige Oma die meinige Spezies gern. Und sie meint damit nicht etwa den Berufszweig. Sie ahnt nicht einmal, dass sie es in Wahrheit mit einer ganzen Generation Liebessuchender zu tun hat, die über einen einmaligen Geschlechtsakt nicht hinaus kommen. Im besten Fall wird eine Zehnerkarte draus. Fuck the pain away schreit Peaches, während ich mich frage, ob wir wirklich alle Schlampen sind.

Laut Definition habe ich keine Ahnung. „Zu viele Männer“, was soll das heißen? Bin ich jetzt eine Schlampe, weil ich in gefühlten zehn Jahren bloß zwei Männer nackt gesehen habe und dann ein bisschen durchgedreht bin? Ist A. eine Schlampe, weil sie sich zu jung fühlt für die Liebe und Männer erstmal ausprobiert, statt dem Verderben blind in die Arme zu rennen? Ist B. eine Schlampe, weil sie denkt, die große Liebe bereits gefunden und kurz danach verloren zu haben und sich seither lieber neue Männer statt Chips und Eiscreme ins Bett holt? Nein. Schlampen küssen vergebene Männer, Schlampen küssen vielleicht die Exfreunde ihrer besten Freundinnen, Schlampen haben kein Herz. Wir haben Herzen. Gigantische Herzen, komplizierte Herzen, Herzen, die auf ihre Reanimation warten. Koma bis der Richtige kommt. Bis dahin sind wir gute Mädchen bei Tag und böse bei Nacht.

//”die sache mit…” texte sind keine tagebucheinträge, sondern freie texte ohne biographischen anspruch//

“Her heart was a secret garden and the walls were very high.”

Dieser Satz wurde mir letztens von einer lieben Freundin rüber gereicht, hingekritzelt auf ein altes Kaugummipapier, mit einem listigen Grinsen im Gesicht während der Übergabe. Was sie mir damit sagen wollte: You’re single, not dead. Danke, das verstehe ich. Und: “Sei doch mal wieder offen für Neues”. Ich erzähle das jetzt nur, weil es eigentlich egal ist, ob es nun um mich geht oder nicht. Denn sowas kennt jeder, der je verlassen wurde oder verlassen hat, diese im Grunde genommen sehr gut gemeinten Ratschläge. Das Problem ist nur: Sowas prallt an Solisten grundsätzlich erst einmal ab.

Viel lieber wirft man sich mit dem Kopf zuerst in die nächste Katastrophe, oder aber man schiebt einen Riegel vor diese ganzen Herzdinge und stellt sich in Anwesenheit von Männern schlichtweg tot und demonstriert peinlich auffällig, wie gern man denn allein ist. Dabei liegt die Wahrheit eigentlich irgendwo dazwischen. Single sein kann sich gut anfühlen, Spaß bringen und heilend wirken. Aber eben nicht für immer. Und dann, wenn eine gewisse Zeit ins Land gegangen ist, dann spalten sich Singles plötzlich in unterschiedliche Kategorien auf. Jene, die wirklich leiden zum Beispiel, voller Hingabe. Meist sind das Langzeitsingles mit der größten Berechtigung zum Jammern. Denen darf man irgendwann ruhig raten, dass man sich auch mal was trauen muss. Dass man sich auch vor dem Glück schützt, wenn man versucht, der Scheiße aus dem Weg zu gehen. Am kompliziertesten ist es aber mit jenen, die darauf beharren, sich rundum wohl zu fühlen. Die gern Eisklotz spielen, aber heimlich von Tatort-Abenden auf dem warmen Sofa in trauter Zweisamkeit träumen. Diese Exemplare stehen sich gerne selbst im Weg, verfluchen knutschende Pärchen in der Ubahn, aber hassen es, allein zu schlafen. Jede Bemühung der externen Hilfe durch aufmunternde Worte bringt das Chaos in deren Köpfen allerdings nur temporär unter Kontrolle. Es dauert meist nur ein paar Stunden, bis das nächste Drama per SOS-SMS zur besten Freundin rüber fliegt. Kopfschütteln ist das Einzige, was hilft. Gruppe Drei lebt getreu dem Motto “Fuck the Pain away”. Alles mitnehmen, was kommt. Spaß und Exzess, aber bloß kein Gefühl. Das kann gut gehen. Oder irgendwann zur inneren Leere führen, in einem Teufelskreis münden, aus dem man nur noch schwer ausbrechen kann. Das ist dann wie Drogen nehmen: Erst Euphorie, dann ein ziemlich mieser Aufprall auf dem Boden der Realität. Irgendwann verliebt man sich nämlich doch. Aber dann hat man längst verlernt, damit umzugehen. Statt im richtigen Moment richtig zu Handeln, handelt man im falschen Moment falsch. Und dann liegt plötzlich alles in Schutt und Asche, bevor es überhaupt einen Anfang gab. 

Sonntage im Bett mit Tatort und Laptops auf den Bäuchen. Homeoffice 2.0 oder so.

Uralt-Pullover von Lacoste – für dieses Muster trage ich sogar wieder Krokodil auf der Brust. 

Katertag. Wir werden wirklich nicht jünger, das haben uns unsere Körper vergangene Woche spüren lassen. Da hilft nur ein Gesundheitsfrühstück am Nachmittag. <3 

Ich trage seit der Press Days Herzen und Diamanten auf den Fingern (danke an Bold & Fingerbang!), Dena steht auf metallische Farben und hat mir nebenbei erklärt, was es mit Stiletto Nails auf sich hat – faszinierend, was es da alles so gibt.

Unsere Lieblings-Beanies im Herbst stammen von Raised by Wolves (schon diese Cap hatte es uns schwer angetan). 

Und noch ein schönes Zitat aus “Nur wer träumt, ist frei” von E.W. Heine. 

Manchmal sitze ich in der U8 und beobachte traurige Menschen. Oder lustige Menschen, einfache Menschen, Möchtegernmenschen und Menschen, bei denen ich mir nicht sicher bin, ob sie überhaupt merken, dass sie Menschen sind. Jeder kennt das. Gedanken pumpen durch den Kopf, und zwar so schnell und planlos, dass man alles Gedachte schon nach ein paar Minuten wieder vergessen hat. In solchen Situationen zücke ich mein Tagebuch. Nicht, um Sätze wie “Heute war wieder ein irrer Tag” aufzuschreiben – doch, auch! – aber vor allem, um Einfälle, Geistesblitze und Erkenntnisse zu konservieren. Wenn man groß ist, dann hat man für so etwas in der Regel ein Notizbuch. Auch ich besitze so etwas, musste aber nach Jahren feststellen, dass mich meine eigene “Bibel der Inspiration” im Grunde mehr behindert als fördert, mir am Ende sogar Bretter vor den Denkapparat schiebt.

Weil ich Zwänge entwickle, zum Beispiel diese Sache mit den richtigen Kugelschreiber. Ein Mal mit blauer Farbe gestartet, ist es mir unmöglich plötzlich einen schwarzen Stift zu benutzen. Alles muss irgendwie seine Ordnung oder gewollte Unordnung haben, auch allererste Ideen sollten im besten Fall visuell ansprechend sein, schließlich will man irgendwann einmal dieses Buch aufklappen und denken “Wow, deine Einfälle sind ja der Wahnsinn!”. So läuft das aber nicht. Und jedem, der sich mit ähnlichen Problemen herumschlägt, empfehle ich das Umsatteln auf das konventionelle Tagebuch, bloß im unkonventionellen Sinne. Man fühlt sich dabei ziemlich pubertär und kindisch, keine Frage. Wenn man’s aber zulässt, staunt man Bauklötze, was da alles in den Untiefen des Kopfes schlummert.

“Habe heute mit Anna den Film “Vicky, Cristina, Barcelona” geschaut – Bin ich jetzt Vicky oder Cristina?”

Ein Tagebuch unterliegt schließlich keinerlei Regeln. Egal ob man Torben heute scheiße fand und mit fetten Lettern ICH HASSE DICH auf die leere Seite kritzelt, Bilder von Freunden und Helden einklebt oder ganze Kurzgeschichten verfasst, erlaubt ist alles, was Spaß macht, sinnlos ist oder das Herz zum Hüpfen bringt. Der Grund für mein persönliches Tagebuch-Comeback war dabei eigentlich ein anderer: Von leichter Paranoia gebeutelt, unterliege ich der ständigen Angst, irgendetwas vergessen zu können. Schlüsselmomente, Lieblings-Tracks, irrwitzige SMS der besten Freundin. Was, wenn ich morgen mein Gedächtnis verliere? Was schräg klingt, kann aber zu einem ziemlich netten Hobby für die wenigen Momente, in denen man allein ist, avancieren. Bilder auswählen, ausdrucken, kritzeln, Belangloses loswerden, Aggressionen rauslassen, Liebe visualisieren. Allesallesalles -  Ohne den Gedanken “Scheiße, sowas gehört jetzt wirklich nicht ein Notizbuch, diese neurotische, kindische Rumlaberei”. Ich sage: Doch! Weil alles, was aus Spontanität oder dem Herzen entspringt am Ende irgendwie Sinn und in der Retrospektive ziemlich glücklich macht.

Nachdem ich mich vergangene Woche beinahe um Kopf und Kragen geredet hatte, um meinen derzeitigen Standpunkt zum Thema Girl Power auch nur ansatzweise in eine angemessene verbale Form zu bringen, und zwar ohne großes Fach-Blabla, ging mir beim Betrachten des wenig später erschienenen Artikels auf der Refinery Website ein klein wenig das Herz auf.

“29 Reasons Why Girl Power Is Back” nennt sich die zwar ziemlich oberflächliche, aber durchaus erfreuliche Zusammenfassung der gerade herrschenden medialen “Frauenbewegung”. Dort werden Beispiele angeführt wie der Erfolg der Serie GIRLS, die als Gegenentwurf zum glamourösen Sex and the City Kosmos gehandelt wird, Magazine wie die “Gentlewoman“, die Beliebtheit weiblicher Comedians und so weiter und so fort (Im Intro-Text wird sogar Bikini Kill genannt, hell to the yeah!). Das gefällt natürlich. Aber schon kurz darauf ereilte uns eine weniger angenehme Nachricht aus Saudi Arabien.

Im Stockholmer Gratisblatt “Metro” war nachzulesen, dass in der Saudi-Arabischen Version des IKEA-Katalogs keine einzige Frau mehr zu sehen sei. Wegretischiert wurden sie und zwar alle. Soso. Grund dafür seien “die strengen Vorschriften in dem arabischen Land für das Abbilden unbedeckter Haut von Frauen.” Jetzt kann man natürlich über IKEA meckern (von deren Seite folgte übrigens prompt Einsicht und die dazugehörige Entschuldigung), aber so einfach ist das natürlich nicht. Was uns, oder vielmehr der breiten Masse, als über die Maßen absurd erscheint, geht schließlich mit einem “Problem” einher, dass sich anders als die Frauenabbildung nicht einfach “weg radieren” lässt. Ein Clash der Kulturen sozusagen. Ein (nach unseren Vorstellungen) Missstand, der auf lange Sicht aufgearbeitet werden muss. Denn im Grunde hat IKEA bloß die dort herrschenden Regeln eingehalten, die Sitten einer uns fremden Kultur respektiert. Völlig zu Recht. Die Frage ist bloß: War das in diesem Fall der komplett richtige Weg? Vermutlich nicht. Aber wie sieht in diesem Fall eine angebrachte Lösung aus? Rebellion? Streit anfangen? Ich weiß es nicht. Ein erhobener Zeigefinger aus der Ferne beeindruckt die Entscheider dort drüben wahrscheinlich nur mittelschwer bis gar nicht. Auf ihn verzichten sollte man deshalb aber vermutlich trotzdem nicht. Oder doch?// Quelle: Tagesspiegel.

Bilder via The Invader.

Lady Gagas Musik tut mir ein bisschen in den Ohren weh. In meinem ganzen Leben habe ich, wenn es hoch kommt, drei Mal selbst auf den Play-Button gedrückt, um einen ihrer neuesten Hits zu hören. Und trotzdem darf man mich ohne weiteres als riesengroßen Gaga-Fan betiteln.

Als irgendwann kein Weg mehr an Stefani Joanne Angelina Germanotta vorbei führte, veröffentliche ein Magazin, an dessen Namen ich mich leider nicht mehr erinnern kann, eine beeindruckend gut recherchierte vier oder fünf Seiten lange Reportage – oder eher: ein Portrait –  über eine junge Frau, die so hartnäckig für die Erfüllung ihrer Träume kämpfte, dass sie sich heute, ein paar Jahre später, Lady Gaga nennt und damit zu den einflussreichsten Musikerinnen aller Zeiten zählt. Seither bin ich ein bisschen verliebt. Weil ihre Eltern sie nicht unterstützen wollten, arbeitete sie schließlich als Go-Go-Tänzerin –  nachdem sie nach vier Semestern die Uni verließ, um sich fortan ausschließlich der Musik zu widmen. Durch das Schreiben von Songtexten, Essays und Beiträgen über Kunst, Religion und Politik hatte sich Stefani bis dato nämlich irgendwie über Wasser halten können – auf den Kopf gefallen ist Gaga offensichtlich gar kein bisschen. Was dann geschah, wissen wir. Nach Jahren voll Spott (ich meine mich an diese Aussage erinnern zu können) und etlichen Keller-Gigs stellte die Lady ihr erstes Album fertig. Das war 2008. Ruhm bringt neben nervenzerrenden Paparazzo-Verfolgungsjagten natürlich auch extrem viel Aufmerksamkeit und vor allem: Macht. Zumindest auf die treue Anhängerschaft – genau das nutzte Lady Gaga dieser Tage, um sich für ein gesundes Verhältnis zum eigenen Körper stark zu machen.

Lady Gaga war selbst jahrelang magersüchtig, um genau zu sein seit ihrem 15. Lebensjahr. Vielleicht weiß sie deshalb, wie wichtig es ist, ein gutes Vorbild abzugeben. Und das tut sie jetzt: Weil wir sonst nur extrem nachretuschierte Bilder von ihr zu Gesicht bekommen, posierte sie kürzlich in Unterwäsche vor Terry Richardsons Linse und zeigt damit auf ihrer Social Media Seite Little Monsters, dass selbst Weltstars nicht immer dem Glitzerglitzer-Prototypen entsprechen, der sich so hartnäckig in unseren Köpfen festgesetzt hat. Gott sei Dank. Ich persönlich finde die junge Dame zwar immer noch ziemlich perfekt, aber das gängige Schönheitsideal hätte wohl trotzdem was zu mäkeln. Hach, Stefani. Wir schicken dir viel Gaga-Liebe.

Gaga:

“(…)But today I join the BODY REVOLUTION.
To Inspire Bravery.
and BREED some m$therf*cking COMPASSION

My mother and I created the BORN THIS WAY FOUNDATION for one reason: ‘to inspire bravery.’ This profile is an extension of that dream. Be brave and celebrate with us your ‘perceived flaws,’ as society tells us. May we make our flaws famous, and thus redefine the heinous.”

P.S.: Stefani früher:

Via Fashion Indie & Little Monsters.