Das lassen wir jetzt einfach mal so im Raum stehen, weitere Beobachtung führen uns nämlich geradewegs in eine viel interessantere Einbahnstraße. Wer das mediale Zeitgeschehen derzeit aufmerksam verfolgt, wird wohl kaum an all den lauten Parolen für mehr Selbstbestimmung, Selbstliebe und Selbstsein vorbei gekommen sein, der weiß um den aktuellen, mitunter bis über die Grenzen hinaus vermarkteten Body-Positive-Chor, in den sämtliche Meinungsmacher gerade eifrig einstimmen. Wir begrüßen diese Entwicklung, sehr sogar, bloß frage ich mich zunehmend, ob besagter Appell überhaupt verstanden wurde. Alle sollen schön sein, aber (so gut wie niemand) darf es?

Ein einfaches, möglicherweise überspitztes Beispiel, das vorrangig der Veranschaulichung dienen soll: Wer hin und wieder ein wenig am eigenen Speck wackelt, der wird für den damit verbundenen Mut bejubelt, wer seine vermeintlich überdimensionierte Nase in den Himmel lobt, bekommt eine gesunde Portion Stolz attestiert und auch sonst gilt das liebevolle zur Schau tragen kleiner und großer menschlicher Individualitäten mittlerweile als salonfähig. Darum geht es ja schließlich, um bedingungslose Liebe, auch zu sich selbst. Schön und wichtig klingt und ist das. Aber leider nur bis zu einem gewissen Grad an optischer Wohlgestalt.

Für unweigerlich Schöne gelten gefühlt andere Regeln. Ich behaupte nun nicht, dass der durchschnittlich ausgestattete Querschnitt der Welt, oder auch sämtliche Extreme (ich ohrfeige mich an dieser Stelle selbst über die gerade geschehende Klassifizierung) im Jahr 2016 keinen Grund mehr zur Beschwerde haben, nein, für Oberflächlichkeiten wird man gern geschunden, Makel funktionieren schließlich noch immer als beliebte Zielscheibe verbaler Anfeindung und Diskriminierung. Allerdings, und hier kommen wir wieder zu meiner Freundin: Wer tatsächlich dem gängigen Schönheitsideal entspricht, jedenfalls annähernd (meiner Vorstellung nach sind das übrigens die Allermeisten), der hat natürlich leicht reden, aber ebenso viel zu verstecken. Zwar keine Röllchen, aber das eigene Selbstwertgefühl, das Strahlen und Strotzen vor fehlender Zweifel. Ist nämlich nicht sympathisch, so vollkommen im Reinen mit seinem Äußeren zu sein, zumal das Äußere doch bloß eine zufällige Hülle ist, die wenig aussagt und nicht einmal selbst gewählt wurde. Ist einfach zu viel des Guten.

Für jene, deren Antlitz unstreitbar gut gelungen ist, und unter deren Oberfläche es auch sonst wenig beruhigende Mittelmäßigkeit zu ergründen gibt, für jene, die es noch dazu nicht einsehen, sich hinter geheuchelter Bescheidenheit zu verstecken, für jene, die mit ihren Vorzügen nicht kokettieren, sondern dazu stehen, kein Problem zu haben, für all jene regnet es ebenso wenig Applaus für das vermeintlich graue Mäuschen. Meine Freundin etwa gilt, vor allem seit sie ehrlich zu sich und anderen ist, vermehrt als eingebildet, selbstgefällig, arrogant, hochmütig und -näsig, als selbstüberzogen oder überheblich. Vollkommen zu Unrecht, dafür lege ich meine Hand und auch mein Haar ins Feuer. Ich ahne trotzdem, woher diese Fehleinschätzung rührt.

Meine Freundin begegnete einem Kompliment, das sie während eines netten Abends in einer Bar bekam, von einer Frau wohlgemerkt, jüngst sehr souverän, wenn auch unerwartet: Sie bedankte sich freundlich und freudig, statt die hypnotisierende Form ihrer Augen wie gewohnt und reinsozialisiert beschämt abzustreiten. Was nebenbei bemerkt wirklich lächerlich gewesen wäre, man muss da einfach rein starren, pausenlos. Auf dem Klo sitzend konnte man zehn Minuten später problemlos mit anhören, wie die Kumpanin der Komplimentgeberin bemerkte, dass „die mit den Rehaugen sich aber schon ziemlich geil“ finden würde, weil wer fände ich selbst schon gutaussehend.

Ich wusch mir traurig über die Bestätigung meiner Vorahnung die Hände, denn meine Freundin ist unabhängig davon, dass sie meine Freundin ist, ein Mordstyp und alles andere als unangenehm selbstverliebt, das schwöre ich hoch und heilig. Bloß selbstbewusst ist sie, vollkommen zu Recht, nur scheint dieser kleine aber bedeutende Unterschied für die Allgemeinheit nahezu unsichtbar zu sein. Mit zweierlei Maß wird in vielen Bereichen des Lebens und der Wahrnehmung gemessen, schon klar, aber Herrgott nochmal, da schreiben und jubeln und klatschen die da draußen gegen den Selbsthass an, während sie für das Gegenteil offenbar noch gar nicht bereit sind. Vielleicht liegts an der fehlenden Eingewöhnungsphase, jammern scheint ohnehin beliebter zu sein als Frohmut bis die Fetzen fliegen. Und was kann man da tun?

Vielleicht beim nächsten Kompliment etwas ganz unerwartetes tun: Danke sagen. Weil Veränderungen manchmal bei uns selbst anfangen.

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Irgendwo zwischen „Hammer, jetzt muss ich mich nie mehr für ein Foto schminken“ und „Oh Gott, die Welt ist ein einziger Fake“, dämmerte mir, dass diese App wirklich und wahrhaftig ernst gemeint ist. Ich überlegte sogar eine Sekunde lang, diese sagenhafte Entdeckung für mich zu behalten, erschrak glücklicherweise aber sehr schnell vor meinem eigenen Nagel im Kopf und fragte mich gleichzeitig, wer in meinem Umfeld wohl schon längst mit „Perfect 365“ fudelt. 

Das Social-Media-Schummeln erreicht mit dieser App nämlich womöglich seinen Höhepunkt. Weil’s so einfach ist und effektiv. Wo aber wird die Über-Ästhetisierung, das wahnhafte Perfektionieren jeder Äußerlichkeit noch hinführen? Echte Dates könnten zum Auslaufmodell werden, vielleicht macht man’s künftig auch wirklich wie Joaquin Phoenix in „Her“, denn was, wenn das Gegenüber erfährt, dass Mitesser real und Lippen manchmal schuppig sind? Gut, Quatsch beiseite. Was ulkig bis komisch klingt, kann nämlich tatsächlich zum ausgewachsenen Problem werden. 

Schon jetzt kenne ich nämlich ein paar Spezialisten, die jedes Handyfoto erst durch Photoshop jagen, ein paar Kilos weg-verflüssigen und Winke-Ärmchen ausradieren (ja, Freunde, das merkt man), Leute, die ihr Antlitz bis zur Unkenntlichkeit überbelichten und junge Frauen, die sich längst von Instagram verabschiedet haben, weil sie dem Druck des perfekten Selfies nicht mehr standhalten können oder wollen. „Perfect 365“ passt damit also ganz hervorragend zum herrschenden Instagram-Zeitgeist: „Schön ist, was das Gegenteil von echt ist“. 

Ich weiß ja nicht, wie es euch geht, aber auch bin manchmal kurz davor, die weiße Flagge zu hissen, um vor der Makellosigkeit all der digitalen Elfenwesen aus aller Welt zu kapitulieren. Was also passiert da bloß mit unserem Selbstbewusstsein? Wo bleibt die gesunde Portion Selbstliebe, das Witzeln über die schiefe Nase, die man nunmal von Opa hat, die echten #wokeuplikethis Knautsch-Gesichter zum Gernhaben, die Augenringe nach der schönsten und längsten Nacht des Monats? Alles vom Aussterben bedroht, stattdessen herrscht Gleichschaltung und wir alle stecken bis zum Hals mit drin.  

Vorher:

Nachher:

Eigentlich müsste jetzt ein Fazit folgen, irgendwas von wegen „Traut keinem Foto, das ihr nicht selbst manipuliert habt“ oder „Leute, zeigt mal wieder eure Bollerwaden und Hamsterwangen“, aber Hand auf’s Herz, das alles wissen wir doch längst. Es ist völlig logisch, dass erst unsere Makel uns besonders und zum Knutschen machen, dass Lügen kurze Beine haben und wahre Schönheit wenig mit Fotofiltern gemein hat. Bloß fällt es verdammt schwer, auf dieses Wissen Taten folgen zu lassen. Sollten wir aber, denn eins ist sicher: Unser echtes Ich ist ganz bestimmt das beste Ich.

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Beyoncé ist meine persönliche Queen, mal abgesehen von Mutti natürlich, und das schon seit Destiny’s Child, aber wen wundert´s. Diese Frau hat vermutlich alles, wovon ein Mensch nur träumen kann und trotzdem tippe ich darauf, dass selbst eine wahrhaft wunderschöne Miss Carter höchst persönlich nicht ohne minikurze Anfälle sinnloser Komplexe durch’s Leben tänzelt. Ich tippe auf „Problemzone Po“, wegen all der weißen Flacharsch-Models, oder bescheuerte Brust-Verkleinerungs-Gedanken aus selbigen Gründen. Ergo: Pillepalle-Obermist, Wehwehchen, die ohne die Beihilfe der Medien wahrscheinlich nur halb so sehr schmerzen würden, wenn überhaupt.

Denn dass wir wirklich „schön“ sind, selbst wenn da denn Makel wären oder gerade weil da eben welche sind, das glauben wir nicht einmal unseren Feinden, den Freunden erst recht nicht und schon gar nicht dem Kerl, der da morgens neben uns aufwacht.
Stattdessen stellen wir uns dumm, fragen „Eeeheeech??“ und dementieren jedes Kompliment debil schielend mit einem gequietschten „Gaaar nicht“. Absurd ist, dass wir Dümmlichkeiten wie diese tatsächlich ernst meinen, das ist mehr als Koketterie, das ist ein kollektiver Selbstbewusstseins-Mord, aber par exelence. Und warum machen wir das und wieso denken so? Entweder, weil wir nicht mehr alle Tassen im Schrank haben und mit allzu großer Freude „Finde den Fehler“ spielen.

Aber Achtung, jetzt kommt Beyoncé und fetzt wie eine Abrissbirne durch unsere kranken Vorstellungen von Schönheit, rüttelt uns vorsichtig wach und singt „Pretty Hurts“. Pünktlich zur Veröffentlichung der TIME „Most Influential People of the Year“ Ausgabe, ward  außerdem die „What Is Pretty“ Kampagne geboren. Beyoncé fragt, Twitter und Instagram antworten. Weltweit. 

 So, und jetzt sied ihr gefragt:  How do you define pretty, hm?

Hoffentlich nicht so, wie die Hochglanzmagazine dieses ausgemergelt-operierten Planeten.

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Endlich passiert während der Fashion Week im Glitzer-Land mal wieder etwas spannendes, etwas non-konformes, etwas, das sich nicht jeder trauen würde oder wollte: Rick Owens pfiff auf die gängigen und oft semi-gesunden Schönheitsstandards seiner Branche und schickte statt filigraner Models ganze 40 Tänzerinnen über den Laufsteg. Ein bisschen Rebell war der amerikanische Designer schon immer: Seine Mode changiert stets zwischen Eleganz und Schlampigkeit, Gothic-Assoziationen sind gar nicht mal so weit gefehlt und auch religiöse Elemente kommen schonmal vor – obwohl er selbst überhaupt nicht gläubig ist. Aber zurück zum Thema: Diesmal hat er’s auf die Spitze getrieben, diesmal hätte niemand ahnen können, was dort auf dem Runway passieren würde: Stepptanz-Elemente, heftige Bewegungen, kämpferische Schnuten statt Schmollmünder – was will uns der liebe Rick damit wohl sagen?

Ich habe ja keine Ahnung. Aber ich vermute, es ist ganz simpel: „Fuck your racist beauty standards.“ 

Cheerleeding, Tanz und Militär-Drill dienten als Quell seiner Outfit-Inspiration und dank allerlei Zipper und der charakteristischen Wickel-Technik stand der Bewegungsfreiheit während der monatelang einstudierten Performance nichts mehr im Weg. Für mich hat das Ganze außerdem etwas von einer Persiflage: Böse Mienen als überspitzter Ausdruck der ständigen zwischenmenschlichen Konkurrenz, ausuferndes Arm-und-Bein-Gewimmel als Statement gegen den steifen Modelgang – man will sich in seiner Tausend-Euro-Robe schließlich bewegen können. Und: Jetzt lasst den Menschen doch endlich ihre Religionsfreiheit! Außerdem muskulöse Körper, die schlemmen, statt zu pfasten – ja, muss es denn immer spindeldürr sein? Fakt ist nämlich, dass Models im echten Leben noch viel schlanker sind als es dort oben auf der Bühne den Anschein macht. Das ist nicht schlimm und manchmal auch schön, wichtig ist bloß, dass es eben auch ein anderes schön gibt, dass Frauen keine Abziehbilder sind, keine eineiigen Mini-BMI-Klone – die Vielfalt des Körpers wird in der Modewelt ja quasi ausgeblendet – außer, man provoziert auf diversen Covern auf denen die dicken Beth Dito prangert, die, entschuldigt bitte, nunmal auch nicht gesund, sondern schwer übergewichtig ist. Kann ja auch keine Lösung sein.

Danke, Herr Owens. Das war mal wieder nötig.   

Alle Bilder zur Show findet ihr auf Style.com. 

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