„(…)bis man sich über einen Kommentar einer weiteren Person in ein anderes fremdes Leben klickt. In eine andere fremde Wohnung, in einer anderen Stadt, wo ein hübscher Kelim unter einem Sofa von Bolia liegt, neben dem ein Couchtisch von Hay steht.“, heißt es zum Beispiel. Volltreffer.

„Am Montag wird ein Bild aus dem Office gesendet, am Mittwoch das OOTD („Outfit of the Day“!) gezeigt, am Dienstag der grüne Smoothie, am Wochenende die Schnittblumen. Manchmal auch in anderer Reihenfolge, nur ein festes Datum gibt es in der Woche: den „Throwback Thursday“ (TBT) (…).“

Gruselig. „Es sind die immer gleichen Marken, die von den meist weiblichen Instagram-Nutzern in die Kamera gehalten werden, weil es die immer gleichen PR-Agenturen sind, die ihnen diese Produkte in hübschen Päckchen mit handgeschriebenen Karten nach Hause schicken, die dann mit der Überschrift „happygirl“, „surprise“ oder „new in“ geposted werden können.“

“ Blaue Wände, pastellfarbenes Geschirr, Sinnspruch-Prints an den Wänden. Kaffeetassen mit Buchstaben darauf, die entweder auf die Fensterbank neben eine Blumenvase gestellt werden oder neben die Tastatur, wenn Montag ist. Die Zeit von sauteuren Duftkerzen scheint vorüber. Dafür kommt man an einem Foto mit dem Buch von Lena Dunham nicht vorbei. Der von ihr formulierte Feminismus lässt sich ebenso hübsch tragen wie ein Trenchcoat von A.P.C.“

Der Höhepunkt: „Man ertappt sich dabei, die neue Vase so auf den Tisch zu stellen, dass der Designer-Kerzenständer im richtigen Winkel steht, um auch noch den Print an der Wand richtig aufs Bild zu bekommen.“

Dass der Artikel aber noch viel mehr sein will als ein geschriebenes Spiegelbild seiner Protagonisten, mehr noch als ein Aufruf zur Selbstreflexion, sollte an dieser Stelle nicht unerwähnt bleiben. Denn laut Verfasserin ist Instagram „(..)die schädlichste, die böseste und die kaputteste App, denn sie macht süchtig nach einer Lightversion des Stalkings. Und sie zerstört das Glück durch seine permanente Verbildlichung.“ Ein Satz, der sitzt. Aber darf die Quintessenz der Kritik hier wirklich schon enden? Keineswegs. Die Realität sieht nämlich noch ein bisschen schlimmer aus. 

Laura Ewert spricht außerdem von einem privatem Wettrüsten, vom gefährlichen Seiltanz mit der eigenen (inszenierten) Privatsphäre, von vorgeformten Lebenswirklichkeiten, die kein Scheitern mehr erlauben, von dem grausamen Umstand, dass ein einziges Bild darüber entscheiden kann, ob ein Moment gelungen oder missglückt ist, von einem Marketing Tool, das vor allem eins schürt: Neid.   Und mit jeder weiteren Zeile wird nur klarer, wie richtig sie damit liegt. Eigentlich. Plötzlich fühle ich mich zurück versetzt in eine Situation am Mittagstisch, als ich händefuchtelnd vor meinen Eltern saß, um ihnen zu erklären, dass Instagram nicht der Teufel sei. Dass nicht nur Absender, sondern auch Adressaten im Umgang mit Social Media Vorsicht walten lassen sollten, dass man in keiner Sekunde die Verantwortung über sein Handeln und Denken abgeben sollte, egal auf welcher Seite man nun steht. Platt gesagt: Dass jeder von uns selbst für sein Glück oder Unglück verantwortlich ist. Schließlich wäre ich ja selbst überaus aktiv auf diversen einschlägigen Kanälen und das mit großer Freude. Wäre dem nicht so, ich könnte doch mir nichts dir nichts „Adieu Instagram“ sagen.

Man müsste jetzt gewiss noch etwas tiefer bohren und könnte mir mit nicht wenigen Gegenargumente den Garaus machen, schließlich wäre da ja noch der nicht zu unterschätzende Druck und die Sucht, die manch einem User das Fernbleiben unmöglich machen. Ich bleibe aber trotzdem dabei, zu sagen: Weg mit dem Ballast. Geht, wenn es euch nicht gut tut. Ein paar meiner Freunde haben genau das getan und vermissen das ständige Checken ihrer inzwischen brach gelegter Feeds nicht die Bohne. Ganz im Gegenteil. 

„Manche Menschen leben sehr gut davon, dass sie versuchen, andere Menschen mit ihrem Leben neidisch zu machen,“ schreibt Laura weiter. Ist das so? Wollen wir mit unseren Posts denn wirklich sämtliche Follower zur Weißglut und Verzweiflung bringen, zeigen, was für furchtbar tolle Hechte wir sind? Der ein oder andere mit Sicherheit. In meinem eigenen Umfeld sehe ich allerdings nichts dergleichen. Was zum Beispiel ist aus dem schrecklich durchgenudelten Begriff „Inspiration“ geworden? Für mich ist mein Feed nämlich genau das. Und auch anders herum teile ich gerne die Baumarkt-Kisten in meinem Wohnzimmer, die das nicht vorhandene Sideboard wunderbar ersetzen. Die Folge: 17 Mails vollgestopft mit feschen Fotos von wunderbar geglückten Nachbau-Aktionen. 

Wenn ich meine blaue Wand poste, meine Céline Handtasche, meine neue Ace&Tate Sonnenbrille – dann mache ich das ganz bestimmt aufgrund des enormen Mitteilungsbedürfnisses, das mir nicht nur in die Wiege gelegt, sondern auch vom Zeitgeist beigebracht wurde, aber eben auch einfach deshalb, weil ich ein Mensch und damit automatisch dazu in der Lage bin, Glücksgefühle zu empfinden, mir ein Loch in den Bauch zu freuen und auch stolz zu sein. Ich will schreien: „Hier, Freunde, ist das nicht verrückt, ist das nicht schön, ist das nicht der totale Wahnsinn? Wenn es euch gefällt, super, vielleicht sucht ihr sowas ja auch gerade, wenn nicht, dann nicht und weiter gehts“. Im Zweifel hoffe ich also, dass man sich mit mir freut. Und nicht, dass man mich hasst oder verflucht, weil ich etwas besitze oder erlebe, das nicht zwangsläufig für den Rest der Welt, sondern für mich ganz allein von Bedeutung ist, sei sie noch so klein. 

Vielleicht müssen wir also gar nicht mit dem Teilen von Fotos aufhören, sondern endlich das mühselige Vergleichen unseres realen Seins mit virtuellen Accounts an den Nagel hängen. 

Denn „(…) andere vergessen dadurch manchmal, dass ihr Leben total gut ist, auch wenn bei ihnen Zuhause kein Ikea-Schafsfell auf einem Egon-Eiermann-Stuhl liegt.“ Wenn Instagram also wirklich der Teufel ist, dann einer, der erst durch unser verqueres Denken so richtig gefährlich wird.

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Bubble fragt: „But who is presiding over this council of stern judgment that decrees one outfit to be genuine or not? And what exactly is wrong with showcasing the more outré side of your personal style during Fashion Week—a time when we are all present to celebrate the most outré and directional collections that will shape our seasons?“

Und was halten wir selbst vom Street Style Wahnsinn? Alles halb so wild. Ich kann mich sicher nicht davon freisprechen, schon den ein oder anderen mitleidigen Blick Richtung sehr junger Fashion Week Besucher in sehr knappen Outfits geworfen zu warfen und auch das Augenrollen kommt mir beim Anblick wartender Pradiesvögel in Lita-Heels äußerst bekannt vor. Mein Verständnis für Menschen, die sich bloß des Ego-Streichelns wegen vor Fashion Week Zelten tummeln und dabei ein ähnlich verzweifeltes Bild abgeben wie wir selbst, damals als wir in der 6. Klasse in den sieben Jahre älteren Abiturienten verknallt waren, hält sich tatsächlich auch in Grenzen. Aber nicht, weil ich mich an deren Anwesenheit stören würde, sondern weil ich mich Frage, wo denn dort bloß die Freude an der Sache selbst geblieben ist. Das mutige Herumexperimentieren aus Leidenschaft, aus Liebe zu der Mode. 

Wenn Posieren mehr nach einer Verzweiflungstat aussieht als nach selbstbewusstem Präsentieren der eigenen Interpretation von Stil, dann schüttelt es mich zuweilen. Aber darum geht es in all den Hass-Artikeln nicht. Man stört sich an den großen Stars der Streetstyle-Szene, die plötzlich von 300 statt von drei Fotografen belagert werden, an Frauen, die Laufsteglooks auf der Straße tragen – denn all das sei zu viel, zu unecht, zu übertrieben. Und auch hier frage ich mich: Wo bliebe denn der Spaß, wenn man ausschließlich Damen in Jeans und T-Shirt, in Kleidung für Jedermann, ablichten würde? Auf der Strecke. Ich wage also zu bezweifeln, dass der Modeindustrie mit dem Verschwinden des Zirkus geholfen wäre. Und da gehören womöglich auch jene dazu, über die ich bisher nur mit dem Kopf schütteln könnte. Denn nochmal: Who is presiding over this council of stern judgment that decrees one outfit to be genuine or not? 

Zu Susies Artikel geht es hier entlang. 

Foto: Instagram „stylebubble“

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Ich weiß überhaupt nicht mehr, wie oft ich mich der folgenden Diskussionen schon stellen musste: Ist Mode ein ernstzunehmendes kulturelles Phänomen, beeinflusst Mode die Kunst und Kunst die Mode? Leistet Mode selbst vielleicht sogar selbst einen künstlerischen Beitrag, ist sie selbst Kunst? Und dürfen wie sie nun endlich ernst nehmen? Ja, ja und nochmals ja. Ich danke der Zeit sehr dafür, dass mir an dieser Stelle das Fusselig-Reden meines Mundes erspart bleibt und ich all jenen modefeindlichen (aber sehr geliebten) Sturköpfen im meinem näheren Umfeld demnächst schlichtweg den passenden Artikel zum Thema zustecken kann: „Das visionäre Paar“ nämlich, ein Text über den „Flirt von Kunst und Mode“. Allen Zweifeln wird in unprätentiösen Worten der Garaus gemacht und das, was wichtig ist auf den Punkt gebracht: Mode beinhaltet viel, viel mehr als das stupide Diskutieren über die Trendfähigkeit von V-Ausschnitten, Neonfarben und Ugg Boots.

Wir erfahren zum Beispiel, dass die Liebesbeziehung zwischen den vielleicht schönsten künstlerischen Disziplinen aller Zeiten schon vor etwa hundert Jahren ihren Lauf nahm, dass die große Elsa Schiaparelli gemeinsam mit dem Surrealisten Salvador Dalí an einem Anzug mit lippenförmigen Taschen arbeitete, dass Andy Warhols berühmte Dosensuppendrucke irgendwann ihren Weg in die Kleiderwelt fanden, dass die Grenzen zwischen den Genres immer und immer mehr verschwimmen. Kollaborationen unterschiedlichster Kreativschaffender wachsen und gedeihen seit jeher, Zusammenarbeiten zwischen Modehäusern und dem Künstlern wie Olafur Eliasson, zwischen Designern, Architekten und Grafikdesignern.

Vor einiger Zeit hatten auch wir uns schon mit der etwas weniger subtilen Verknüpfung zwischen Kunst und Mode auseinandergesetzt: Wir fanden Van Gogh bei den Rodarte Schwestern wieder, Jan Brueghel bei Balmain und Rubens bei Dolce&Gabbana. Es gibt tausend Facetten zu entdecken, tausend Beispiele für die vielleicht schönste Hochzeit der kulturellen Jetztzeit. Es lohnt sich also, über den Tellerrand hinwegzuschauen – wie immer im Leben.

Hier lang geht es zu Eva Karchers wunderbarem Artikel „Das visionäre Paar„.

Bilder oben: Dalí, Olafur Elliason, Andy Warhol Soup Dress, Viktor & Rolf, Elsa Schiaparelli, Stella McCartney, Dolce&Gabbana, Jan Brueghel.

Der Beitrag Lese-Tipp: „Das visionäre Paar“ – vom Flirt zwischen der Kunst und der Mode erschien zuerst auf Jane Wayne News.

Ja, das Cover dieses Buches verrät es bereits: Wir haben es diesmal mit einem Uralt-Schinken aus dem Jahr 1936 zu tun – dafür aber mit einem höchst charmanten.

„Das Mädchen, mit dem die Kinder nicht verkehren durften“ landete für gerade einmal 50 Cent in meiner Einkaufstasche und zwar ohne jegliche Erwartungen auf ein literaisches Meisterwerk. Bloß Titel und Buchdeckelinschrift machten mich ein wenig neugierig, denn schon zu Schulzeiten waren es zumeist die ungehobelten Lausbubmädchen, welche mir schnöde Nachmittage mit einem Mal in kleine Abenteuer verwandeln konnten. Mir stand der Sinn also nach leichter Kost, die mich vor meinem eigenen geistigen Erwachsenwerden schützen könnte. Irmgard Keun traf mit ihrem Jugendroman demnach genau ins Schwarze und beschert mir seither neckische Leseminuten.

Das kleine Mädchen im Buch, 1908 geboren und inzwischen etwa zehn Jahre alt, erzählt uns aus der Ich-Perspektive von ihrem Leben und allerlei Vorfällen während des Kriegsjahrs 1918. Ähnlich wie in „Extrem laut und unglaublich nah“ fesselt sie uns mit ihrem Sprachstil an jede einzelne Zeile und lässt tief in die kleine Kinderseele blicken. Rührend naiv, aber in jeder Sekunde sehr weise, steht sie uns gegenüber.

„Ich habe an unser Eichhörnchen gedacht, das gestorben ist. Es war so schön wie ein Zauber aus einem glänzenden Bilderbuch, und fröhlich war es und hat in meinen Haaren geturnt, und an einem Morgen war es auf einmal tot, weil es Kopierstift gefressen hat von meinem Vater seinem Schreibtisch. Ich wurde auch etwas tot danach und unsere Wohnung war ganz verändert, und nichts war mehr richtig schön“ – und wieder ein Buch, das mehr sagt, als dort eigentlich geschrieben steht.

Ein Streich reiht sich an den anderen, Abenteuer und Klassenbucheinträge. Die Eltern schimpfen, die Nachbarn sind bestürzt und bald darf niemand mehr mit dem zutiefst unterschätzten Mädchen spielen. Der Lesen merkt nämlich recht schnell, dass das arme Ding eigentlich niemandem weh tun mag, nein, bloß ist da ein riesiger Gerechtigkeitssinn, der aber zum Leidwesen der anderen ganz offensichtlich nach dem veralteten Schema „Auge um Auge, Zahn um Zahn“ befriedigt werden will. Und: ein gigantisches Herz, das doch eigentlich alles richig machen will.

Wir fühlen uns zurück versetzt in die eigene Grundschulzeit, in selbst erlebte Anekdoten, die uns immer wieder an der geistigen Zurechnungsfähigkeit der Erwachsenen haben zweifeln lassen. Und langsam dämmert uns, dass der gute alte Hans-Joachim Kulenkampff recht gehabt haben könnte, als er sagte:

„Als Kind ist einem doch die Welt ziemlich klar – und wenn man stirbt, weiß man gar nichts.“

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Eigentlich gibt es die Rubrik „Ich habe einen Traum“ schon seit über zehn Jahren. Trotzdem stellte ich erst jüngst fest, dass das nicht zwangsläufig bedeuten muss, dass jeder davon weiß. Deshalb hier ein kleiner Reminder.

Im  ZEITmagazin erzählen Musiker, Schauspieler, Künstler und andere interessante Persönlichkeiten uns von ihren ganz persönlichen Lebensträumen. Damit aber nicht genug, denn obendrein werden viele der Befragten auch noch von Starfotografen portraitiert – und zwar passend zur Traumtänzerei mit geschlossenen Augen. Mit dabei waren bisher unter anderem Yoko Ono, Moritz Beibtreu, Woody Allen, Günter Grass, Sofia Coppola, Sarah Kuttner, Erlend Øye und viele mehr. Diesmal ist der begnadete Brian Eno, über den wir bereits berichteten, an der Reihe.

„Ich bekam Lachgas, der Zahnarzt drehte seine Musik auf und legte los“ Hier lang, bitte.

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Zum ersten Mal empfehle ich euch an dieser Stelle ein literarisches Werk, aus welchem ich selbst noch keine einzige Zeile selbst gelesen habe. Ein riskantes Unterfangen also. Ausschlaggebend für meine Sympathie bezüglich Rafael Horzons Werk ist die mehrtägige Beobachtung meines Freundes, während dieser sich eben jenes zu Gemüte führte. Einmal saß er sogar laut lachend neben mir in der Ubahn. Immer wieder wurden mir Sätze, Zeilen, ja ganze Seiten vorgelesen, völlig aus dem Kontext gerissen war das, was ich hörte, aber es war gut. Seltsam gut, denn die Sprache ist einfach, nicht vertrackt, geradeaus. Ich habe den Eindruck, der gute Horzon hat alles richtig gemacht. Er ist Möbelmagnat, Originalgenie und Apfelkuchentycoon, Student, Paketfahrer und Galerist. Einer, der noch Träume hat, sie aber nicht ignoriert, sondern tatsächlich umsetzt. Jeden einzelnen. Und genau darum geht es in seinem „Weissen Buch“.

Ich werde es mir schnappen, sobald es Philipp, Philipp 2, Leni undundund auch gelesen haben, denn irgendwie scheine nicht nur ich mitbekommen zu haben, dass Rafael Horzon gute Laune macht. Hier lang geht’s zum Shop.

Der Beitrag Buch-Tipp: „Das Weisse Buch“ von Rafael Horzon erschien zuerst auf Jane Wayne News.

„Nach der Irak-Invasion wirken Feinripp-Unterhemden nicht mehr subversiv.“

Passend zur Feierabendlaune gibt es an dieser Stelle einen Lese-Tipp: Wer den Artikel „Was war der Hipster?“ von Mark Greif noch nicht auf Papier gedruckt im Feuilleton der Süddeutschen vom letzten Freitag in den Händen hielt, kann das Konsumieren von selbigem jetzt online nachholen – ein amüsanter und zugleich mit viel Wissen gespickter Text über den Untergang der Hipster-Subkultur von damals und die Geburt des weißen primitiven Hipsters von heute.

Den kompletten Text findet ihr hier.

Der Beitrag Lese-Tipp: Was war der Hipster? erschien zuerst auf Jane Wayne News.